Paroles et musique : Edmond Famechon - Édition : 1911
À dix-huit ans, le cœur empli d'ivresse
On croit toujours avoir doux profit
D'être l'unique amant de sa maîtresse
Elle le jure et cela vous suffit
Ah ! que l'on est tourte lorsqu'on a dix-huit ans
On croit à la femme, à tous ses boniments
On fait tout pour elle, son regard est si doux
Mais on voit un peu tard qu'elle se moquait d' vous
On a trente ans, l'on épouse une belle
Que l'on croit sage, on en est convaincu
Elle vous jure d'être toujours fidèle
Et le jour même, crac ! elle vous fait cocu
Ah ! que l'on est gourde lorsque l'on a trente ans
On croit à la femme, à tous ses boniments
On fait tout pour elle, son regard est si doux
Mais on voit un peu tard qu'elle se foutait d' vous
À quarante ans, c'est toute une autre histoire
Elle vous dit : Mon gros loup, mon mignon
Je n'ai jamais aimé qu' toi, tu peux m' croire
Et là-dessus, vous y allez d' votre pognon
Ah ! que l'on est poire quand on a quarante ans
On croit à la femme, à tous ses boniments
On fait tout pour elle, son regard est si doux
Mais on voit un peu tard qu'elle se fichait d' vous
À cinquante ans ou vers la soixantaine
On la connaît alors dans tous les coins
On est roublard sur toute prétentaine
Mais on n' fait plus que de marquer les points
Ah ! que l'on est sage quand on a soixante ans
On connaît la femme et tous ses boniments
[..................] ses ruses et ses regards si doux
Mais comme on n' marche plus, elle ne se fout plus d' vous !