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Titre :	Le clairon, ou Le chant du soldat
Compositeur(s) et-ou auteur(s) :	Déroulède, Paul ; André, Émile
Interprète(s) :	Anonyme(s) ou interprète(s) non identifié(s)
Genre :	Chant patriotique
Fichier audio :	Audio indisponible ou disponible sous conditions
Photo(s) :
Support d'enregistrement :	Cylindre
Format :	Concert - Stentor (enregistrement acoustique)
Lieu d'enregistrement :	Paris, France
Marque de fabrique, label :	Pathé
Numéro de catalogue :	913
Couleur de la pâte :	noir moulé
État :	moisi
Vitesse (tours/minute) :	160
Matériel employé au transfert :	Archéophone, pointe Edison sur Ortofon, Elberg MD12 : courbe flat
Date du transfert :	08-02-2024
Commentaires :	Texte du contenu ci-dessous. Collection association Dastum.
Texte du contenu :	Le clairon Création : Amiati (1875 au cabaret L'Eldorado) - reprises : Yvonne Murger, Mlle Doriga, Weber, Dutreux, Malgaty, Bergeret, Maréchal, Pontis, Roland, Marty, Bérard, Albers, Nucelly, Noté, Dorival, etc... Paroles : Paul Déroulède - Musique : Émile André - Éditeur : Bathlot L'air est pur, la route est large, Le Clairon sonne la charge, Les zouaves vont chantant. Et là-haut sur la colline, Dans la forêt qui domine, On les guette, on les attend Le Clairon est un vieux brave, Et, lorsque la lutte est grave, C'est un rude compagnon ; Il a vu mainte bataille Et porte plus d'une entaille, Depuis les pieds jusqu'au front. C'est lui qui guide la fête, Jamais sa fière trompette N'eut un accent plus vainqueur ; Et, de son souffle de flamme, L'espérance vient à l'âme, Le courage monte au cœur. On grimpe, on court, on arrive, Et la fusillade est vive, Et les autres sont adroits, Quand enfin le cri se jette : «En marche! A la baïonnette !» Et l'on entre sous le bois. À la première décharge, Le Clairon sonnant la charge, Tombe frappé sans recours : Mais, par un effort suprême, Menant le combat quand même, Le Clairon sonne toujours. Et cependant le sang coule, Mais sa main, qui le refoule, Suspend un instant la mort, Et de sa note affolée, Précipitant la mêlée, Le vieux clairon sonne encor. Il est là couché sur l'herbe, Dédaignant, blessé superbe, Tout espoir et tout secours ; Et sur sa lèvre sanglante, Gardant sa trompette ardente, Il sonne, il sonne toujours. Puis, dans la forêt pressée, Voyant la charge lancée Et les zouaves bondir, Alors, le clairon s'arrête, Sa dernière tâche est faite, Il achève de mourir.