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| Title : | La mort de l'hiver | |||||||
| Composers and/or lyricists : | Rostand, Edmond | |||||||
| Performers : | Le Marchand, Charles | |||||||
| Content type : | Diction : poème | |||||||
| Audio file : | ||||||||
| Images : |
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| Recording medium : | Cylindre | |||||||
| Format : | Standard (enregistrement acoustique) | |||||||
| Recording location : | Paris, France | |||||||
| Manufacturer, label : | Edison | |||||||
| Catalogue number : | 17384 | |||||||
| Recording date : | 1905 | |||||||
| Instruments : | Déclamation, diction, monologue | |||||||
| Color of the material : | noir moulé | |||||||
| Condition : | Exc++ | |||||||
| Speed (rpm) : | 160 | |||||||
| Tools used for data transfer : | Archéophone, pointe 2min sur Shure M44G, Elberg MD12 : courbe flat | |||||||
| Transfer date : | 2021-03-23 | |||||||
| Comments : | Texte du contenu ci-dessous. | |||||||
| Text or lyrics : | La mort de l'hiver (1902)
Ce matin ses yeux se sont clos. Il est mort d'une mort très douce. On n'entendra point de sanglots... On l'enterrera sous la mousse. Oui, ce matin, l'hiver est mort. On va le clouer sous la planche... Il est là, le bon vieux, qui dort, Avec sa grande barbe blanche. Et sur sa poitrine, ses mains, Suivant l'usage, sont croisées... Ouvrez, aux parfums des jasmins, Et des jacinthes, les croisées !... Le lis fleurit et le glaïeul, Le genêt d'or et la pervenche... L'hiver est mort, ce triste aïeul ; Le jeune Avril prend sa revanche ! Dans son soleil, dans son parfum, On n'a point de regrets moroses. Monsieur l'Hiver est bien défunt ; Mettons sur son cercueil des roses ! On murmurait déjà : Vraiment, Il est temps que ce vieillard meure ! Nous le suivrons dans un moment, Jusqu'à sa dernière demeure... On part. Derrière le cercueil, Sous les branches va le cortège, Et les pommiers prennent le deuil, Tout pavoisés de fleurs de neige. On dépêche les oraisons, Le pauvre vieux, nul ne le pleure ! Sous les nouvelles floraisons, Riront les couples, tout à l'heure. Et chacune avec son chacun, S'en va ; - les fillettes sont roses, Monsieur l'Hiver est bien défunt... Mettons sur sa tombe des roses. |
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