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4975 résultats trouvés
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| Titre : | Le pas d'armes du roi Jean | |||||
| Compositeur(s) et-ou auteur(s) : | Saint-Saëns, Camille ; Hugo, Victor | |||||
| Interprète(s) : | Chambon, Marius | |||||
| Genre : | Mélodie de concert | |||||
| Fichier audio : | ||||||
| Photo(s) : |
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| Support d'enregistrement : | Cylindre | |||||
| Format : | Standard (enregistrement acoustique) | |||||
| Lieu d'enregistrement : | Paris, France | |||||
| Marque de fabrique, label : | Pathé | |||||
| Numéro de catalogue : | 3153 | |||||
| Numéro de matrice : | 1272 | |||||
| État : | Exc++ | |||||
| Vitesse (tours/minute) : | 164 | |||||
| Matériel employé au transfert : | Archéophone, pointe Pathé sur Ortofon, Elberg MD12 : courbe flat | |||||
| Date du transfert : | 01-04-2015 | |||||
| Commentaires : | Texte du contenu ci-dessous. | |||||
| Texte du contenu : | Victor Hugo
Odes et ballades Ballade douzième Le pas d'armes du Roi Jean Par saint Gille, Viens-nous-en, Mon agile Alezan ; Viens, écoute, Par la route, Voir la joute Du Roi Jean. Qu’un gros carme Chartrier Ait pour arme L’encrier ; Qu’une fille, Sous la grille, S’égosille À prier ; Nous qui sommes, De par Dieu, Gentilshommes De haut lieu, Il faut faire Bruit sur terre, Et la guerre N'est qu'un jeu. Cette ville Aux longs cris, Qui profile Son front gris, Des toits frêles, Cent tourelles, Clochers grêles, C'est Paris ! Los aux dames ! Au roi los ! Vois les flammes Du champ-clos, Où la foule Qui s'écroule, Hurle et roule À grands flots ! Sans attendre, Çà, piquons ! L'oeil bien tendre, Attaquons De nos selles Les donzelles, Roses, belles, Aux balcons. Là-haut brille, Sur ce mur, Yseult, fille Au front pur ; Là-bas, seules, Force aïeules Portant gueules Sur azur. On commence. Le beffroi ! Coups de lance, Cris d'effroi ! On se forge, On s'égorge Par saint George ! Par le Roi ! Dans l'orage, Lis courbé, Un beau page Est tombé. Il se pâme, Il rend l'âme ; Il réclame Un abbé. Moines, vierges, Porteront De grands cierges Sur son front ; Et, dans l'ombre Du lieu sombre, Deux yeux d'ombre Pleureront. Car madame Isabeau Suit son âme Au tombeau. Que d’alarmes ! Que de larmes ! Un pas d’armes. C’est très beau ! Ça, mon frère, Viens, rentrons Dans notre aire De barons ; Va plus vite, Car au gîte Qui t'invite, Trouverons, Toi, l'avoine Du matin, Moi, le moine Augustin, Ce saint homme, Suivant Rome, Qui m'assomme De latin, Et rédige En romain Tout prodige De ma main, Qu’à ma charge Il émarge Sur un large Parchemin. Le vrai sire Châtelain Laisse écrire Le vilain ; Sa main digne, Quand il signe, Égratigne Le vélin. |
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