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| Titre : | L'Aiglon ; la Plaine de Wagram |
| Compositeur(s) et-ou auteur(s) : | Rostand, Edmond |
| Interprète(s) : | Bernhardt, Sarah |
| Genre : | Diction : théâtre |
| Fichier audio : | |
| Support d'enregistrement : | Cylindre |
| Format : | Amberol noir (enregistrement acoustique) |
| Lieu d'enregistrement : | Londres, Angleterre |
| Marque de fabrique, label : | Edison |
| Numéro de catalogue : | 4M-35007 |
| Date de l'enregistrement : | 1910 juin c. |
| Instruments : | Déclamation, diction, monologue |
| Couleur de la pâte : | noir moulé |
| État : | Exc, toc |
| Vitesse (tours/minute) : | 160 |
| Matériel employé au transfert : | Archéophone |
| Date du transfert : | 09-04-2005 |
| Commentaires : | Texte du contenu ci-dessous. |
| Texte du contenu : | L'Aiglon ; La plaine de Wagram
L'extrait complet (Sarah Bernhardt n'en reprend pas l'entièreté sur cet enregistrement) LE DUC Flambeau !... (Il le regarde en reculant un peu.) Mais ce soldat, couché là, maintenant Me fait peur ! – Eh bien ! quoi ! ça n'a rien d'étonnant Qu'un grenadier français dans cette herbe s'endorme, Et cette herbe connaît déjà cet uniforme ! (Il se penche sur lui criant : ) Oui, la victoire !.., Au bout des fusils, les shakos ! FLAMBEAU, dans son râle. A boire ! DES VOIX LOINTAINES. A boire !... A boire LE DUC, tressaillant. Oh ! – quels sont ces échos ? UNE VOIX, se perdant. A boire ! LE DUC. Dieu ! FLAMBEAU. Je meurs. LES MÊMES VOIX, râlant au loin. Je meurs... Je meurs... LE DUC, avec épouvante. Son râle Se multiplie au loin... LES VOIX. Je meurs... LE DUC. Sous le ciel pâle !... Ah ! je comprends !... Le cri de cet homme qui meurt Fut. pour ce val qui sait tous les râles par coeur, Comme le premier vers d'une chanson connue, Et quand l'homme se tait, la plaine continue ! LA PLAINE, au loin. Ah !... ah !... LE DUC. Ah ! je comprends !... plainte, râle, sanglot ! C'est Wagram, maintenant, qui se souvient tout haut ! LA PLAINE. Ah !... LE DUC, regardant Flambeau. Il ne bouge plus !... Il faut que je m'en aille ! Il a vraiment trop l'air tué dans la bataille !... (Et penché sur lui, il murmure : ) Ce devait être tout à fait comme cela ! – Cet habit bleu... ce sang... (Il va pour s'éloigner, et, tout à coup avec épouvante : ) Un autre... un autre, là ! Là... partout s'allongeant, les mêmes formes bleues... Il en meurt !... il en meurt ainsi pendant des lieues !... LA PLAINE. Ah !. LE DUC. Et que disent-ils, dans cette ombre, en rampant ? DES VOIX. Mon front saigne ! – Ma jambe est morte ! – Mon bras pend ! – J'étouffe sous le tas ! LE DUC. – C'est le champ de bataille ! Je l'ai voulu, – c'est lui ! DES VOIX. De l'eau sur mon entaille ! – Regarde, et dis-moi donc ce que j'ai de cassé ! – Ne me laissez donc pas crever dans ce fossé ! LE DUC. Ah ! des buissons de bras se crispent sur la plaine ! Et je foule un gazon d'épaulettes de laine ! UNE VOIX. A moi ! LE DUC. J'ai glissé sur un baudrier de cuir !... UNE VOIX. Dragon ! tends-moi les mains ! UNE AUTRE, Je n'en ai plus ! LE DUC. Où fuir ? LES VOIX. A boire !... – Les corbeaux ! LE DUC. Oh ! c'est épouvantable ! Oh ! les soldats de bois alignés sur ma table ! LES VOIX. Ah ! les chevaux m'ont piétiné sous leurs sabots ! – Je meurs !... – Je vais mourir ! – A boire ! – Les corbeaux ! – Oh ! je souffre !... – Ah ! bon Dieu ! mon compte, tu le règles !... – Les corbeaux !... – Les corbeaux !... LE DUC. Hélas ! où sont les aigles ? DES VOIX. – De l'eau ! – Mais c'est du sang, le ruisseau ! – Donne-m'en ! – J'ai soif ! – Je meurs ! – J'ai mal ! Aïe ! – Sacré nom ! – Maman ! LE DUC. Ah !... UNE VOIX. Par pitié ! le coup de grâce, dans l'oreille ! LE DUC. Ah ! je comprends pourquoi la nuit je me réveille ! UNE VOIX. Mais ces chevau-légers sont d'ignobles tueurs ! LE DUC. Pourquoi d'horribles toux me mettent en sueurs ! UNE VOIX. Oh ! ma jambe est trop lourde ! il faut qu'on me l'arrache ! LE DUC. Et je sais ce que c'est que le sang que je crache ! LA PLAINE. Ah ! ah ! LE DUC. Et tous ces bras ! tous ces bras que je vois ! Tous ces poignets sans mains, toutes ces mains sans doigts ! Monstrueuse moisson qu'un large vent qui passe Semble coucher vers moi pour me maudire !... – Grâce ! Grâce, vieux cuirassier qui tend en gémissant D'atroces gants crispins aux manchettes de sang ! Grâce, pauvre petit voltigeur de la garde, Qui lève avec lenteur cette face hagarde ! – Ne me regardez pas avec ces yeux ! – Pourquoi Rampez-vous, tout d'un coup, en silence vers moi ? Dieu ! vous voulez crier quelque chose, il me semble !... Pourquoi reprenez-vous haleine tous ensemble ? Pourquoi vous ouvrez-vous, bouches pleines d'horreur ? Quoi ? Qu'allez-vous crier ? Quoi ? TOUTES LES VOIX. Vive l'empereur ! |
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