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| Title : | Y'a des malades dans la maison |
| Composers and/or lyricists : | Meusy, Victor |
| Performers : | Le Marchand, Charles |
| Content type : | Diction : théâtre |
| Audio file : | |
| Recording medium : | Cylindre |
| Format : | Standard (enregistrement acoustique) |
| Recording location : | Paris, France |
| Manufacturer, label : | Edison |
| Catalogue number : | 17519 |
| Recording date : | 1905 |
| Instruments : | Déclamation, diction, monologue |
| Color of the material : | noir moulé |
| Condition : | tbon |
| Speed (rpm) : | 160 |
| Tools used for data transfer : | Archéophone |
| Transfer date : | 2000-02-06 |
| Comments : | Texte du contenu ci-dessous. Cite le nom de Béranger |
| Text or lyrics : | Y'a des malades dans la maison
J'habite, rue Saint-Dominique Un log'ment grand comme un placard, Juste au dessus de la Clinique D'un très célèbre homme de l'art. En payant les trois mois d'avance, Je m' suis dit : "Ça manque d'horizon Mais j' s'rai tranquille ici, quelle chance ! Y a des malades dans la maison ! À présent, je m'en mords les pouces, J' peux plus bouger ; au moindre choc, Les gens d'en d'ssous qui craignent les s'cousses Avec leurs bâtons font toc ! toc ! Moi qui posais pour la fine botte Y faut qu' j'enfile d'épais chaussons ; Faut pas que j' cour', faut pas que j' trotte ; Y a des malades dans la maison ! J'aimais à dire de longues tirades, À fredonner du Béranger, Mais, ça déplaît aux gens malades Qui n' se gênent pas, eux, pour tousser. Je n' dis plus rien, je m' tiens en place, Seul'ment j' m'amuse à ma façon : J' mime des romances devant ma glace : Y a des malades dans la maison ! Quand on est seul en sa chambrette, Fumer est un plaisir bien doux. La moindre odeur de cigarette Provoquait trois quart d'heure de toux. À n' plus fumer j'ai dû m' résoudre, (La nicotine est un poison) ; À présent j' prise du camphre en poudre ; Y a des malades dans la maison ! J'ai supprimé toute la vaisselle, Assiette, bouteille et saladier, J' vais jusqu'à faire mon vermicelle Dans un grand cornet de papier. J' compose mon m'nu, faute de grive, De légumes de la saison ; Des haricots seuls je m' prive : Y a des malades dans la maison ! À tout instant on m' taquine, Puisqu'on en veut même à mes amours ; Le portier se plaint de la cousine Qui v'nait chez moi tous les huit jours. "C'est sa vertu que l'on attaque, Dis-je, on m'en rendra raison !" - Non, c'est votre sommier qui craque : Y a des malades dans la maison ! |
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